Bolú por vos

yo era un bolú común
y bastante despreokupado
pero desde ke te conocí
soy un bolú al cuadrado

yo kería regalarte una estrella
vos kerías un diamante engarzado
y yo como un buen bolú
ya te lo he comprado

tus besos saben a fresa
te veo en cualkier sombra a mi lado
cuando cruzo la calle me gritan
flor de bolú!! tené cuidado!!

12.000 Kilómetros

La noche avanza y tu imagen crece
despojada de toda realidad
te imagino
Rosa
en el espacio atemporal
de los caminos de mi mente
Las certezas del corazón
me han sentenciado: cobarde
Tan lejos y tan cerca,
a una cuadra y media
de distancia
y a docemil kilómetros de akí.-
Pedimos signos para creer:
la flecha disparada
y el arco roto,
yo digo destino
lo q’ tenga q’ ser
Tu sistema no me gusta
pero vos sí
La primavera se demora
y aunque mis soldados se rindieron
mi capitulación no fue firmada.-

Teledirigido

Como decirte q’ soy tuyo
Sin rebajarme
Como decirte q’ me volviste loko
Sin injuriarte
Aka me tenés
Sólo tenés ke estirar los dedos

Corazón Roto

Si fuí alguna vez feliz,
Ni me enteré
Y si tuve la oportunidad de tocar el cielo
No lo busqué.
Todo lo q’ tomé lo tuve q’ devolver
Y si hice mal,
No pensé q’ podía.
Esperando al mesías
Pasan los días
Si viene bien
Y si no
No es culpa mía.
Pero cuando duermo
Y me visita algún ángel,
Quiero q’ seas vos,
Corazón roto,
Amada mía.

1964 - Jorge Luis Borges

(parece que fue un mal año...)

1.964
I.-
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines:
Ya no hay una luna
que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor.
Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido nunca,
pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II.-
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar.
La vida es corta
y aunque las horas son tan largas,
una oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor.
La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.